Книги автора: Яков Быль

Пишу душой, а сердце просит — величие к сердцам доносит. Слеза мысль чистит и творит, о правде честно говорит. Незабываемы страницы, так дороги свободы птицы.

Детство радовало, — звало, почему печаль узнало? Многих нет, — ушли давно, почему так суждено? Изменился мир, — другой, нет в нём сказки озорной.

Любовь, и что же ты такое? Зачем устала и зовёшь пустое? Как в чувствах отыскать простое, заветное и сердцу дорогое? Не каждому под силу это сделать, но ищущему это лишь изведать.

Такая жизнь, такие нравы — одна лишь горечь и отравы. Когда изменим эту жизнь, когда украсим делом мысль? Не хватит ли нам манны ждать? Пора самим творцами стать!

Наверно скорбная строка, но лучше знать лицо врага. Без этого нельзя творить, мечтать, любить и просто жить. Как справедливость оживить, как гадкое всё укротить?

Не покидает изумленье, не отпускает естество. И Толика убили где-то, наркотиков вписав родство. А сколько на земле могилок, безвременно ушедших в тьму? Не подыскать таких картинок, не рассказать, а я живу…

Надеюсь, что любовь чарует. Кто любит, тот мечты волнует. Их воплощает, приземляет — прекрасным мир лишь наполняет. Без этого лишь губишь жизнь, а с этим и греховна мысль.

Я выстрадал такую боль. Делюсь, а как иначе? Прекрасному нужна и соль — тогда и вкус богаче. Без знаний нет пути вперёд, без веры не спасёмся. Надежда же величье ждёт, но лишь когда проснёмся.

Благодарю за то, что есть. За то, что с вами нежность. За искренность и чистоту, за доброту и верность. Для вас, родные, написал, о вас и правду рассказал. Коль знаешь, то вооружен, незнанием же обречён.

Я тут для вас и искренен, и честен. Мечтой согрет, и с нею стал известен. Тут первая строка желает муки, а сердце заболело от разлуки.

Все говорят — любовь, любовь… А что же это светит? Нет эталона за душой, так что же это греет? Не знаете? И я не знал, а вот спросил и понял. Кого — узнаете вы тут, а я вам это отдал.

Опять желанного дорога — крылатая любви тревога. Но грабли новые в ночи — не осознали их шаги. Но всё равно — спасибо, свет! Прости, не обижал рассвет…

Не всё, конечно, тут сказал, но что-то всё же передал. Волнует всё, но больше честь — меж строк ищите весть. Пока нет крылышек моих, но будут, и продолжу стих.

Не любят правду — не нужна… Но почему болит душа? Одна лишь грязь нужна и пошлость. И почему… — скажи мне совесть? Где наша честь, куда сховели — в какие дали запихали?

Верю, жду да и мечтаю. Сумасброден — понимаю. Что с того? Ни капли грязи. Ведь любовь без этой связи. Только правда может жить, Вот за что нельзя казнить!

Рецензии, перо, бумага… Какая гадкая отрава! Как голова такое терпит, как отвратительное светит? Такая жизнь, где топь болота. А где же красота полёта?

Хотел вас правдой наградить — душою жить, и жизнь любить. Не знаю, достучусь ли к вам, но всё же строю счастья Храм. Где нет религий, суеты, грехов, обманов и вражды. Пора пришла рассвет встречать, а низменное провожать!

Желаю счастья и любви. Детей и радости мечты. Пускай Россия будет свята! — Её крыло не для разврата. Любите жизнь, мечты дарите — живите честно, не коптите!

Не знаю почему, но дорог. Он что-то дал своё, где холод. Наверно просто сердцем жил — Христу молитвы возносил. Для Радомира нёс дары, свои — Триглавия мечты.

Он близок песнями деревни. Душой, сердечностью от тверди. Нет кучеряшек наяву, но Родина его в цвету. Оставил след в её убранстве, а это истина на царстве.